Lo importante de lo importante

Y entonces un día te levantas con la necesidad de avanzar. ¡Basta ya!, gritas, y te sientas enfrente de tu vida después de mucho tiempo sin miraros a los ojos.

Y comienzas a arrancar páginas de ese guión que tanto esfuerzo te ha costado escribir: dieciséis de ciento cuarenta. ¡Dieciséis! Quizás las que tú sigues creyendo que son las más bonitas, sí, pero que no aportan nada nuevo a la historia. Ésas que desde el principio querías que estuviesen ahí sí o sí; porque son trozos de ti, aunque a nadie le interesen lo más mínimo. Pero también sabes que son las que te anclaban a un recuerdo que te inventaste, que ya no existe, que ya no eres. Y que debes guardarlas en secreto. Sssshh.

Y te quedas con lo que en verdad te mantiene vivo: con lo importante de lo importante.

Y no, no duele tanto como pensabas. Tal vez un poco más que una tirita despegada a traición de tus entrañas, sin avisar. Pero no te desgarra ni desangra. Ni siquera te mata, como temías. De hecho, sientes alivio… dejándote un cierto sabor a valor en la boca.

Y, por fin, avanzas.

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El pie fuera del precipicio

Siempre he estado de acuerdo con eso de que es bueno sentir “algo de miedo” cuando te enfrentas a la mayoría de las situaciones que te hacen avanzar.  Cuando vas a salir al escenario, cuando estás a las puertas de alcanzar o no un sueño, cuando has tomado la decisión de huir de lo que te ata a eso que te hace tan infeliz; o el miedo más terrorífico de todos: cuando vas a dar el primer beso. Yo lo llamo “el pie fuera del precipicio”. Porque, por mucho que hayas trabajado,  por mucho que creas en tus posibilidades, por mucho que sepas que es lo que quieres en realidad… puede salir cruz, puede salir rana, puede, simplemente, no salir. Y eso, camaradas, vaya que si da miedo.

Lo peor es escuchar a la gente de alrededor llamándote “valiente”, mientras tú luchas por aguantar las ganas de vomitar y te esfuerzas por maniatar al enjambre de preciosas mariposas y abejas asesinas que se te arremolinan en el estómago; que, sin preocuparles ni lo más mínimo tus taquicardias y apneas nocturnas, libran una encarnizada batalla a muerte en tu interior. Te dejan sin aliento, desnudo con todos mirándote expectantes, colgando de un hilo sobre el abismo. ¡Qué miedo, joder, qué miedo!

Pero luego todo pasa. Sí, y menos mal. Si lo has logrado se te olvida el pavor que sentiste. Si fracasas, aprendes de tus errores y culpas al karma (o a los otros, que alivia más). Si te caes de bruces en mitad de las tablas, con el telón ya subido, el aplauso del público, humano al fin y al cabo, te da las fuerzas necesarias para levantarte y hacer una reverencia agradecida. No pasa nada. Todo se olvida al final. El  miedo se diluye.

Incluso la rojez y la vergüenza de tu mejilla tras la bofetada por aquel beso que robaste, se borran tarde o temprano. Porque al menos lo intentaste. Porque “la angustia de no saber qué habría pasado si…” ya no volverá jamás a darte punzadas en el pecho. Y, en ese preciso instante, te das cuenta de que aquellos ojos asombrados tenían razón: ¡eres un valiente! Apaleado, pero valiente. Son cosas compatibles.

Y sonríes, vaya que si sonríes.

El miedo es así. A veces un aliado, a veces un monstruo, a veces… sólo es uno mismo.

CLAVE DE SOL(A)

Hay momentos en que la suerte pasa a nuestro lado. Cierto es. Lo que sucede… es que, la mayoría de las veces, nos pilla mirando lo que hacen los demás; o lo que es peor, lo que dicen que hacen… y no nos damos cuenta de que ahí estaba nuestra oportunidad. Que, por gilipollas, la hemos dejado escapar. De nuevo, viejo.

Esta “paulo-coelhada” viene porque ayer fue un día de ésos en los que te sientes solo. Sí, sí. Ese, o, ele, o: SOLO. No había motivo aparente, pero así era. Y, casualmente, iba yo paseando por Madrid, con la esperanza de que me diese una insolación y librarme de una vez por todas de mi sufrimiento… hasta que, de pronto, me topé con aquel extraño cartel colgado en la puerta del Teatro Lara: “SOLE…SOLA”. Y me dije: “¡Es una señal! ¿Qué digo señal…? ¡Es una puta carambola del destino!” Así que, dejé lo de morir para otro día… y me metí pa’dentro.

La trepidante hora y poco que duró la interpretación explosiva de aquella muchacha en camisón; cantando, comiendo y hablando sin parar sobre un diván… me abrió los ojos, la neurona y la boca:

Cuando uno se siente eso, solo, hace lo peor que puede hacer: meterse en Facebook o Twitter para ver lo felices que son los demás; con sus borracheras de tres días y tres noches, sus pies en la playita con el superingenioso comentario de “Aquí, sufriendo…”, sus besos de amor eterno a contraluz (pfff… no te lo crees ni tú), sus doscientos sesenta selfies poniendo morritos con un acantilado increíble al fondo, o comiéndose una puñetera paella a rebosar de marisco, rodeados además de un montón de amigos brindando por la vida… ¡¡MENTIRAAAAAA!! ¡¡TODO ES MENTIRAAAA!! Pero qué bien sienta sentirse el ser más desgraciado del planeta, ¿eh…? ¡¿Dónde está el maldito helado?!

Es fácil. Nos escondemos detrás de una foto de perfil, taaan retocada, y pensamos tanto cada una de las palabras que escribimos en las redes sociales… que a ver quién es el guapo que sale luego a la calle con su careto de verdad y su lengua de trapo. ¡Levantemos el teléfono! Lo tenemos levantado hacia el Señor… ¡Es justo y necesario! En verdad, es justo y necesario… ¡Y LLAMEMOS AL PSICÓLOGO, JODER!

Me hago gracia a mí mismo cuando hablo con alguien que está triste porque le ha dejado su pareja, y yo trato de animarle diciendo: “Lo que tienes que hacer, alma de cántaro… es aprender a estar solo. Ya verás cómo la gente se acerca a ti.” Esperad, esperad… que no acaba ahí la tontería. Pues, con dos cojones, concluyo: “Mírame a mí. Me llevo tan bien conmigo mismo… que, cuando no tengo a nadie con quien quedar, yo me basto y me sobro.” ¡¡QUÉ MENTIRAAAAA!! ¡JAJAJAJAAAAAAAA!

Lo dicho, chicos/as/macetas… si queréis recibir una dosis de realidad, emoción, descaro, cante, originalidad, dulce, salado, lagrimilla y risa, mucha risa… dejaos caer cualquier lunes de mierda de éstos por ese mítico teatro de Madrid. Quién sabe… lo mismo, en lugar de encontrar la tan ansiada muerte en soledad que buscáis, os levante la falda el golpe de aire fresco que necesitáis.

De amores y miedos

Mi forma de ver el mundo ha cambiado. He empezado a escucharlo. Mis historias ya me conocen demasiado bien, así que, mi pluma, como una vara zahorí, me guía ahora hacia los ombligos de los otros, nutriéndome de nuevas ideas… Probadlo.

Salí por la boca de Metro de Sol, pensando cómo podía esquivar las hordas de comerciales de ONGs que te abordan sin piedad de camino a la Plaza de Callao, pues era allí donde había quedado con ella. Cascos de música en los oídos y gafas de sol cubriendo los ojos, fueron mi primer escudo de defensa. Si tú no oyes sus súplicas y ellos no adivinan tu mirada de póquer, es siempre más fácil no tener misericordia con el enemigo.

Alcé la vista. Allí estaban, estratégicamente colocados, sin dejar escapatoria posible, a lo largo y ancho de la Calle Preciados. Clavé de nuevo los ojos en el empedrado del suelo y comencé a andar a buen ritmo y, como un quarterback de fútbol americano, empecé a driblar a los jugadores del equipo contrario. Una yarda, dos, tres… La cosa iba muy bien. Si no perdía la concentración, nada podría impedir que anotara un touchdown en los cuatro minutos que me separaban de la línea de fondo, donde esperaba mi premio.

Pero cometí un error. Al hacer un movimiento brusco para zafarme de una chica armada con una carpeta naranja, una sonrisa Profident y unos inmensos ojos azules que habían fijado su objetivo en mi debilidad… me topé de frente con otro pequeño muchacho que hincó su mirada en el reflejo de mis gafas, y yo en su cara de clemencia. ¡Maldición, había caído en una emboscada!

“Perdona, pero tengo mucha prisa”, le dije demasiado alto, pues no oía mi propia voz debido a la música que gritaba en mis orejas. “Yo no.”, pude leer en sus labios, amoratados por el frío. Me quité los cascos, como un acto reflejo de humanidad. Estaba perdido…

-De verdad, que no puedo pararme…

-No te preocupes. ¿Te importa que te acompañe? Me vendrá bien andar un poco…-respondió, frotándose los brazos.

Encogiéndome de hombros, retomé mi camino calle arriba, con mi nuevo amigo a la zaga. Vale que me había ganado el primer round, pero no iba a ponérselo fácil. El muchacho, situándose a mi altura en un santiamén, empezó a tratar de llamar mi atención, hablando de que ellos eran como las flores en primavera, saliendo de lugares inesperados, para dar un toque de color entre tanto gris. Sin pensarlo demasiado, yo respondí que era alérgico a las flores…

En lugar de ver rodar su cabeza por los adoquines como yo esperaba, él rió mi ocurrente bordería, haciéndome esbozar una sonrisa de triunfo, bajar la guardia y ralentizar mi paso. Entonces comenzó a narrar historias de aldeas infantiles, niños tristes y gente bondadosa. A la altura de El Corte Inglés no lo soporté más, y me detuve en seco.

-Mira, te voy a contar mi situación rápidamente para no alargar la agonía, ni hacernos perder el tiempo el uno al otro -solté un poco ofuscado, mientras el chico me observaba divertido. Obviamente, estaba orgulloso de haber conseguido que me parase a hablar con él-. Después de diez años de carrera profesional, he reseteado mi vida para empezar de cero, persiguiendo un sueño… Así que no tengo un puñetero duro. Lo siento. De verdad.

Después de escupir esta frase, el chico se quedó pensativo, en silencio.

Sin entender aún por qué demonios le estaba contando mis miserias e ilusiones a un total desconocido, volví a ponerme en marcha. Y él, por supuesto, también.

-¿Sabes?, hay decisiones que se toman desde el amor… y otras desde el miedo. -dijo el chaval según llegaba a mi altura, con toda la tranquilidad y seguridad que le permitía hablar en plena persecución.

Estas palabras produjeron un cortocircuito en mi encabritado y congelado cerebelo, mandando a mis pies y mis piernas una orden contradictoria. Clavé mis pies en el suelo helado y, quitándome las gafas de sol, busqué su mirada, preguntándole que qué quería decir con eso… Estaba muerto.

-Fácil -sonrió-. Tú has tomado esa decisión desde el amor, desde la pasión… No puede salir mal.

-Pero…

-Pero nada. La mayoría de las personas toman decisiones importantísimas desde el miedo, conformándose con el camino sencillo… Con la infeliz vida que les ha tocado. Pero tú no. Tú no.

Un leve “gracias…” salió de mis labios contrariados.

Tras contemplar por unos segundos las chispas que debían de estar saltando de mi cráneo, a punto de quemarme el pelo, el comercial de la ONG volvió a hablar:

-Son sólo diez euros al mes…

Levanté los ojos al cielo, sin poder creer lo que acababa de escuchar… Al ver mi reacción, el jovial muchacho no pudo contener una carcajada.

-Tenía que intentarlo… -dijo entre risas, a las que yo también me uní. Luego prosiguió:- Desde el amor, recuerda. Siempre.

Entonces, el chico me ofreció su mano para que se la estrechara, a modo de despedida, diciéndome su nombre y que le había encantado charlar un rato conmigo. Yo lo hice con cariño y agradecimiento, al tiempo que le revelaba el mío.

Cuando quise darme cuenta, Pedro ya estaba andando calle abajo dando graciosos saltitos, mientras se perdía entre una marabunta de gente que disimulaba, tratando de esquivarle… Por supuesto, todos lo hacían desde el miedo… Pero sólo yo lo sabía.

Entre bambalinas

Olvídate de mí. Olvida todo lo que fuimos y lo que pudimos haber sido. Ya no existimos. La palabra nosotros, se nos perdió entre las sábanas de aquella cama deshecha mil veces.

Lo sé… Cada día que pasa, yo también veo cómo esos recuerdos que inventamos entre los dos se vuelven más y más bonitos, alegres, perfectos. Sí, y que no cuesta nada llevarlos en el pecho… porque no pesan. Pero creo que tienen parte de mentira, y la mentira tiene las patas muy cortas y las caricias muy largas.

Olvídate de mí, por favor. No le hables de quién era yo. No le cuentes que te dejabas ganar siempre que jugábamos a ser mayor. Sólo por placer. Para sentir el castigo de mis manos y el indulto de mi boca; para verme cobrándome tus pecados… fotograma a fotograma.

No le digas que teníamos planes a cien años vista, de sofá y manta, de abrazos y arrugas; donde seguiríamos disfrutando de nuestros silencios juntos. Que no sepa ni tan siquiera mi nombre. En tus labios suena demasiado bien: a caballero de armadura brillante y corcel blanco. Si lo haces, él lo odiará cada vez que lo pronuncies, aunque sea al estornudar…

Olvídate de mí, amor. Nuestra historia es un cuento inacabado que no llegó a las estanterías de las librerías. Quizás porque gastamos demasiada tinta en los bellos dibujos que lo adornaban. Tinta azul, que se nos terminó antes de llegar a la última página. Pero qué paisajes…

Hazlo, pues yo juraré que te he olvidado… Aunque, en secreto, sabes que te esperaré cada noche entre bambalinas y sueños, justo en ese lugar donde nos encontró la palabra nosotros.

Let it go

Lo sé, últimamente… la “fábrica de jarabe” está a medio rendimiento. Espero que me perdonéis cuando leáis mi excusa: volví de Edimburgo para estudiar un Máster de Guión de Cine y Televisión, y así poder llevar a la gran pantalla esas extrañas historias que pasan por mi mente y mis teclas. Mola, ¿eh? :) Pues hala, ¡todo el mundo a rezar para que este dineral dé sus frutos… que falta me va a hacer! ja,ja!

En serio, os cuento esto, porque tiene que ver con una odisea que no puede quedarse en mi tintero… Ahí va:

Como cada tarde, desde hace algunos meses, me subí al metro para ir a la Universidad. El vagón estaba inusualmente tranquilo para la hora que era. Me desplomé en el único asiento libre que había, entre un señor enorme que roncaba con toda su alma, y una despeinada niña vestida de bailarina, a la que su madre trataba de mantener quietecita en su sitio. En ese preciso instante, entendí por qué nadie se había sentado antes que yo en aquella silla eléctrica…

Tratando de hacer lo más placenteras posible las tres paradas que me separaban de mi destino, entre el búfalo silvestre y la ardilla asilvestrada, me puse los cascos y le di al play del reproductor de música de mi móvil, según cerraba los ojos…

He de interrumpir la narración para que entendáis lo que viene a continuación, disculpad. No os he contado que el proyecto fin de máster es el guión de una película… y, como no podía ser de otra forma, la mía va de princesas, monstruos, amor y luciérnagas. Pues bien, por aquel entonces, estaba atascado en una parte de la historia en la que la prota estaba cabreada como una mona porque el chico al que ama, está obsesionado con otra joven estupendísima de la muerte… (No os cuento más… Ya la veréis en el cine. ¡ja!) Y, cuando me sucede esto, tengo la manía de escuchar, en bucle, ciertas canciones relacionadas con lo que quiero transmitir. Prosigo.

¿Por dónde iba…? Ah, sí:

Me puse los cascos y le di al play del reproductor de mi móvil, según cerraba los ojos… Las primeras notas de la canción “Let it go” (Sí, de la peli de FROZEN… ¡qué pasa!), comenzaron a sonar en mis oídos; a la vez que mis dedos pulsaban las teclas de un piano imaginario sobre mi pierna. Entonces Elsa comenzó a cantar, tan bien y tan bonito como lo había hecho las anteriores siete mil veces… Yo comencé a venirme más y más arriba, imaginándomela subiendo por la montaña, desgañitándose a cada paso que daba sobre la nieve…

Al primer “Let it go”, alcé la palma de una mano hacia arriba con disimulo, rascándome la oreja; y al segundo “Déjalo ir”, la otra palma, colocándome el cuello de la camisa. A partir de ahí, ya no pude contenerme más y empecé a cantar entre dientes, con el “mute” de mi voz activado y apretando los ojos con fuerza en las frases más emotivas. (Sé que también lo hacéis vosotros, no pongáis esa cara…)

La parte más emocionante de la canción se aproximaba… y Elsa y yo lo sabíamos. Justo cuando da el pisotón en el hielo, dibujando una gran flor hexagonal en el hielo… abrí los ojos con euforia, clavando el tacón de mi bota en el suelo del vagón de metro.

Lo que vi entonces me dejó helado (o frozen, como prefiráis): la niña vestida de bailarina (a la que he bautizado como Anna), estaba haciendo el mismo movimiento que yo, golpeando el suelo con su piececito y luego elevando los brazos en el aire, como si construyese un palacio de hielo justo delante de mí…

Miré a ambos lados y vi cómo el enorme señor de mi derecha se había despertado, y me miraba con la boca abierta; y, a mi izquierda, la madre de la muchacha, me apuntaba con la cámara de su móvil.

Me quité a toda prisa los cascos y comprobé que la canción sonaba a todo volumen, y no sólo a través de ellos… ¡Mierda, mierda, mierda!, pensé. El resto de la gente que allí había me miraba directamente, tratando de contenerse la risa; menos una chica espectacular que me regaló una caída de ojos… (No, esto último me lo he inventado, perdón… pero habría estado genial.)

Rojo, a más no poder, salté como un resorte de mi asiento en dirección a la puerta; tratando por todos los medios de apagar aquel aparato infernal, mientras Elsa llegaba a pleno pulmón a la parte en que lanza la corona, diciendo que el pasado, pasado está… (¡Joder!, y yo sin poder lanzarla con ella… ¡qué rabia!). Anna, que seguía bailando a mi alrededor como una posesa, sí que simuló lanzarla, la jodía… ¡Cómo odio a esa niña!

Gracias a Dios, el metro estaba parando en ese momento en la siguiente estación, y  empecé a pulsar el botón de apertura de forma desesperada… (Fueron los cinco segundos más largos de toda mi vida, creedme.) Por fin se abrió y salí disparado del vagón sin mirar atrás.

Cuando las puertas se estaban cerrando a mi espalda, me pareció escuchar un aplauso…

Sí, amigos… Desde entonces… voy en coche a la Universidad.

Fin.

Basado en hechos reales

 

Amor, era presentarse el día de San Valentín en el colegio con una carta escrita a mano, repleta de frases robadas a canciones. Dedicación, era haberle arrancado con sumo cuidado todos los flecos a esa hoja de cuadritos, como si te fuese la vida en ello. Locura, era acompañar esos sentimientos a lápiz con un colgante de corazón bañado en oro de cero quilates, pero que a ti te había costado tres pagas semanales. Valentía, era entregarle tu declaración de amor a aquella popular chica, aun sabiendo que ella no recordaba ni tu nombre…

Eso, eso sigue siendo amor. Y, lo que no se le parezca… es otra cosa.